#Poesía , por Debret Viana

#Poesía

Por Debret Viana

 

cuando me

muera si me

muero no

me juzguen por

el historial de

porno no se

quejen en feisbut

recuerdenmé en fotos

donde no tenía

tanta panza no inunden

la virtualidad

con la foto más reciente

donde salgo decrépito donde

resultaba obvio

que me estaba

muriendo cuando

me muera no digan

que estaba viejo

que bebía mucho

que no me cuidaba

si me morí

fue injusto

aunque me haya

matado fue

demasiado temprano

aunque no quedara

mucho más

por donde sujetarme

cuando me

muera si me

muero va a ser

de un día para el otro

de un instante

para el otro voy

a estar y de repente

no voy a estar

y las cosas que tenían

que ver conmigo

van a seguir

sin mí y es probable

que mi último pensamiento

haya sido

alguna interjección

que connote la pena

pena de que el mundo

no concluyera

conmigo la congoja

intolerable de haberme perdido

el apocalipsis ¡qué buenas

fotos le habría sacado!

¡qué cagada que dejo

películas sin ver! qué triste

que no pude

terminar mi biblioteca

ni despedirme

de todo

una última

vez.

cuando me

muera si me

muero no me voy

a morir del todo

todo lo que pasó

está todavía

dura en nosotros,

sigue, vibra

en la parte silenciosa de las cosas

yo voy a estar

muerto voy a ser uno

con la nada y con el polvo

no hay consuelo

para el muerto

pero tampoco hay

pena la pena también se queda

de este lado con los que

se quedan son ellos

los que necesitan

literatura y consuelo

los que se fueron vuelven

son los aparecidos

enredados en los resortes

de la memoria yo

escribí mucho

me voy a quedar

en el lenguaje un tiempo

toqué a algunos

y algunos

me tocaron a mí

una partícula mínima mía

va a quedar ahí

hasta que el último

se muera o se olvide

la amnesia también

es una salud.

cuando me muera

si me muero

va a ser irreal y va a ser

burdo, va a ser

una de esas muertes que hay

por ahí, una muerte

como cualquier otra

boluda y banal,

como resbalar

en la bañera

o un dolor

de estómago que era

otra cosa o algún boludo

al volante, no sabemos

de donde viene

la muerte

pero ya salió hacia acá

ya viene, suspensa

en el tráfico

de la ciudad vamos

a morir una muerte cualquiera

la gracia estaba antes

la muerte interrumpe

no tengo tiempo de parir

mi propia muerte

como Rilke quería

vivo y empujo

con cada instante

la muerte un poco más adelante

la gracia está ahora

la muerte es un epílogo

que pone el editor

que puede o no hacer sentido

con alguna parte

de mi vida

pero esos sentidos póstumos

son mala literatura

un montaje apurado

para que las cosas cierren

cuando yo me

muera si

me muero me voy

a morir

inconcluso

 


SOBRE EL AUTOR:

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DEBRET VIANA (Buenos Aires, 1981)  escritor y librero, publicó “menos”, un libro de cuentos y conduce “ficticios”, un programa de radio dedicado a la literatura.

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